Mi resta di Praga...

Di Praga mi resta l'idea di una città da guardare da sotto in su, o da sopra in giù (ma che voi lo sapevate che è stata costruita su sette colli? Ce l'avevano per vizio gli antichi?)

Mi restano le tinte pastello dei palazzi.

Mi resta di essermela goduta senza patemi, in modalità: Non-mi-frega-nulla-di-entrare-in-ogni-singola-chiesa/Né-di-vedere-cambi-della-guardia-o-apostoli-che-escono-da-orologi/Non-voglio-ossessionarmi-cercando-di-vedere-tutto-il-vedibile/Voglio-solo-respirare-l'aria-di-questa-città.

Mi resta l'impressione fortissima di aver quasi intravisto sull'isola Kampa, nella nebbia, il Teatro dei Passi Perduti e l'aspettare di imbattermi da un momento all'altro in Harlan Draka, così reale dopo tutti questi anni e 130 numeri (ve beh...ma questa è un po' di nicchia. Do you know Dampyr?).

Mi resta una botta: le mie terga si sono -non troppo dolcemente- appoggiate sull'unico marciapiedi non cosparso di sale della città (del resto...quando una ha l'agilità dell'orso Balù...).

Mi restano i colori e i tratti dei lavori di Mucha, una scoperta e una passione abbastanza recenti per me, come Schiele o la De Lempicka e la riflessione, non nuova, che va bene Paolo Uccello e Carracci, Piero della Francesca e Giorgione, ma l'arte moderna/contemporanea no? Discorso ampio, lo so...sappiamo a memoria i millemila dei degli antichi egizi e nulla di quello che è successo l'altro ieri.

Mi resta il sapore del vino ceco, che mi da decisamente alla testa, e alle gambe.

Mi restano le statue di David Cerby, i nomi poetici delle case e le insegne.

Mi resta la dualità di una città in cui si riconosce tanto Est, tanto impero austro-ungarico, tanto passato, tanta pelliccia e tante, ma tante paillettes, ma anche tanta spinta verso occidente. Praga è una città dove i giovani hanno lo stesso sguardo e le stesse abitudini dei giovani di tutt'Europa, ma gli adulti e gli anziani no. Hanno l'aria di chi non deve essersela passata una gran bene, in passato.

Anche la metropolitana di Praga è così. Bella no eh, strana. Con le una sola banchina ed un treno che arriva di qua, uno che arriva di là praticamente insieme, e i sedili perpendicolari al senso di marcia. Le stazioni vecchie con taaaanto linoleum dappertutto, so sixties, quelle nuove ampie e spaziose, con una striscia di led blu a pavimento che avvisano del treno in arrivo.

Mi resta l'esser salita sulla pseudo Tour Eiffel in miniatura, dopo non esser stata sull'originale a Parigi, ci stava, no?

Mi resta la scoperta che i cani cechi fanno la cacca seduti sulla tazza.

Mi resta lo sberluccicio dorato degli abbellimenti su tetti delle chise visti dall'alto.

Mi resta l'idea di aver visto il museo più brutto del mondo: quello dei vestitini del bambin Gesù che le suore cambiano alla statua posta nell'ominima chiesa non so con quale frequenza.

Mi resta l'essermi detta: "Bene, domani si va a vedere bene bene il quartiere ebraico, con vecchio cimitero e tutto, e vediamo se so ancora traslitterare i caratteri dell'alfabeto" e l'aver poi realizzato l'indomani mattina, ripassando mentalmente sotto le coperte il programma della giornata che (mannaggiamannaggiamannaggia) fosse sabato. Anzi, non sabato. Shabbat. (e con questa fanno due, già fatto la stessa idiotissima cosa a Parigi).

Mi resta la bomba calorica mangiata in Piazza Venceslao (piazza?! Ne vogliamo parlare?).

Mi restano le stradine ciottolose di Mala Strana, che poi si dice Malà Stranà, e le statue del Ponte Carlo.

Mi restano quei tre/quattro termini in ceco, gli indispensabili diciamo: tirare, spingere, uscita, grazie, eppure, nonostante questa ampia gamma di parole, ho capito perfettamente che le signorine che vendevano i dolcetti calorici in Piazza Venceslao, al sopraggiungere di un guppetto di vocianti campani si devono essere dette qualcosa come: "Questi sono italiani, prepara la Nutella". Sì, perchè la suddetta bomba calorica era disponibile anche con l'aggiunta di Nutella. Così, nel caso uno non fosse del tutto convinto della portata calorica...


Mi resta la scoperta di F&F, l'alternativa ceca (o chessò) a H&M. Ecco, diciamolo. A livello di shopping Praga non è che sia poi così tentatrice, questo non mi ha impedito comunque di tornare a casa con un buon mezzo chilo di maglie nere.

Insomma, nella vita c'è un solo grande amore, e il mio cuore batte a Londra, però a Praga ci tornerò, che io benebene com'è girata non l'ho capito.